Las correcciones (Jonathan Franzen)

La de cosas que tenemos por corregir.
Esas son las correcciones de las que habla este libro. Las que deben hacer tres hijos adultos para entender a los dos viejos en que se han convertido de repente sus padres. Las que estos padres hicieron, cuando eran simplemente adultas y sus hijos pequeños.

Habla de mil cosas. Pero quizá predomine el tema "entiéndeme tú a mí" desde muchos puntos de vista y edades diferentes. No es un libro de historias cruzadas, si bien cada parte de él se centra más en alguna de estas cinco personas que forman una familia del medio oeste americano. Un tramo del libro me recordó a la magnífica (más allá de prólogos y demás) "El árbol de la vida". La foto que ilustra la portada, podría pertenecer a el libro, si de él hubiera película (la HBO está en ello). Ese niño no se quiere comer la cena, si se me permite destripar algo del libro.

Desde que leí "El día de la independencia" de Richard Ford, no me había gustado así una novela.

La buena noticia (o mala para los cobardes) es que la novela tiene 700 páginas.
La mala noticia (o buena para los pacientes) es que lo mejor del libro no está en su primera parte, aunque desde un primer momento me enganchó.

Puedo escuchar los grillos y ver los rastrojos del desierto.
Me refiero a los comentarios a esta entrada.

Flor Blanca, Pétalo Carmesí (The crimson petal and the white)

Miniserie de la BBC de 4 capítulos basada en la muy recomendable novela de Michel Faber. Narra la historia de una prostituta a finales del XIX y del rancio aristócrata que se encapricha de ella. Aunque también se preocupa de la esposa del aristócrata.
No quiero contar mucho más.

Solo que, para variar, las mansiones son tan bonitas como sucias las calles de los burdeles.

Aquí los primeros minutos de la serie.

Huérfanos de Brooklyn (o como un síndrome de la Tourette protagoniza un libro escrito en primera persona)

Antes de nada me gustaría decir que no se muy bien el motivo de que este síndrome haya acortado su nombre. Hace años se llamaba de Gilles de la Tourette.

Este libro me parece más que nada interesante. Por ser tener una trama policiaca de medio pelo en la que el investigador principal padece de la enfermedad de la Tourette. Y lo que es más importante: Está escrito en primera persona. Cuando el protagonista piensa, no hay problema. En cuanto abre la boca, mierda, coño, se pone a manifestar, infestar, festejar, síntomas que hacen que uno piense mucho en lo difícil, comemierda, comemierda, que debió de ser hacer la traducción.

Nadie toma en serio al protagonista, y la trama se va retorciendo hasta que llega un punto en el que ni te enteras del todo, ni importa demasiado. La segunda de estas cosas ya pasaba en "El sueño eterno". Ambas en su encubierto remake "El Gran Lebosky". Lo dicen los Coen.

El almuerzo desnudo

Me leí "El almuerzo desnudo" (William Burroughs) hace más de 10 años y de este libro sólo recordaba tres cosas. Un largo prólogo en el que el autor detallaba un listado de las drogas que había probado, los efectos que le habían causado y sus percepciones sobre la adicción que cada una de ellas causaba. Las conversaciones del protagonista con su propio ano y la historia del culo que terminó por fagocitar la personalidad de su dueño. Y la sensación de que me lo había terminado más por el respeto que el autor me merecía que por las ganas de leerlo que tenía cada vez que lo veía encima de una mesa. Era la locura de una persona empapada en drogas al que en vez de darle por mirarse los cordones de los zapatos le había dado por escribir.


Ayer vi la película que David Cronenberg hizo de sobre el material de este libro. Lo que en el libro queda como la suma de un millón de pensamientos sin articular, en la película se convierte en imágenes a las que es difícil ponerle palabras. Las cosas ocurren con la lógica con la que los pensamientos de un viaje en LSD nos llevan de un lado a otro. Nunca intenta decir cuando lo ocurrido es fruto de las drogas y cuando de la "realidad". Porque tal realidad no existe para quién vive en otro sitio. Y sin embargo comprendes el protagonismo de la escritura como personaje en esa historia (las máquinas de escribir se muerden las unas a las otras). Entiendes hasta qué punto el autor no escribe, sino que piensa (¿?) a través de las teclas. ¿Qué piensa? Lo que tú ves en la pantalla. Ves el papel de un médico en la vida de un adicto a estar colocado desde la perspectiva del cuelgue, no del drogadicto libre de drogas. Ves un yonki sin especial preferencia por qué droga tomar (en este caso se drogan con polvo insecticida). Ves la paranoia. Ves alucinaciones y alucinosis.

Y entiendes que nada de esto se puede entender.
Y es entonces cuando disfrutas la película de verdad.

Mis libros de "Entre-libros"

No suelo eternizarme leyendo libros. De hecho, creo que decir: "no tengo tiempo para leer" suele ser un síntoma de una de estas tres cosas:

- O no gusta mucho hacerlo.

- O estamos con un libro que no nos acaba de gustar (y nunca acabamos de encontrar el momento de retomarlo).

- O acabas de tener un hijo.

Para aquellos a los que les gusta leer y llevan más de un mes con un libro, mi consejo es que lo cambien. Y que dejen a medias ese que les gustaba. Ya encontrará su momento (o no).

Dicho esto, llevo unos 3 años con 4 libros. No exclusivamente, pero hace tres años que los comencé. Los cuatro me encantan. Pero ninguno me pide continuidad. Y termino por leerlos, sin ningún orden o preferencia, en los ratos que me apetece leer entre que termino un libro que sí me he leído rápido, y comienzo otro que creo que va a ser del mismo estilo. Mis libros de Entre-libros. Son como la cosa esa que se lleva ahora en las bodas de dar un sorbete de limón entre la ensalada y la carne.

Los libros, muy recomendables todos ellos, son:

- Ébano (Richard Kapuscinski): Diario del autor por África, continente del que fue corresponsal unos cuantos años.

- Una breve Historia de Casi Todo (Bill Bryson): Libro de divulgación científica sobre la astronomía, geología, física y otras materias contenidas en la asignatura de EGB: "Natu". Sus capítulos son cortos. Y quien los cuenta muchas veces estructura lo contado en forma de cuento.

- El Otoño del Patriarca (Gabriel Gª Marquez): Novela con más páginas que puntos seguidos y más capítulos que puntos y apartes. Cuenta muchas cosas sobre un dictador al final de su vida pero en capítulos estructurados siempre comenzando por el día en que se lo encuentran tirado en su palacio presidencial entre gallinas y cagadas de vacas.

- Relatos y poemas para niños extremadamente inteligentes de todas la edades (Harold Bloom): Recopilación realizada por Harold Bloom de lo dicho en el título. Escrito por grandes clásicos de la literatura. De Esopo a Lewis Carroll o Kipling. Los poemas me los salto. Nunca encuentro tiempo para leermelos.

El diccionario del diablo / Ambrose Bierce

Empiezo por el libro:
Pongo sólo algunas seleccionadas de la A. El libro pasa de 150 páginas.

- Abstemio, s. Persona de carácter débil, que cede a la tentación de negarse un placer. Abstemio total es el que se abstiene de todo, menos de la abstención; en especial, se abstiene de no meterse en los asuntos ajenos.

- Aburrido, adj. Dícese del que habla cuando uno quiere que escuche.

- Admiración, s. Reconocimiento cortés de la semejanza entre otro y uno mismo.

- Ancianidad, s. Epoca de la vida en que transigimos con los vicios que aún amamos, repudiando los que ya no tenemos la audacia de practicar.

- Amistad, s. Barco lo bastante grande como para llevar a dos con buen tiempo, pero a uno solo en caso de tormenta.

Sí, no se trata de un libro que exalte las bellas cualidades del ser humano, pero no deja de ser bastante certero en muchas de sus definiciones. Y, al mismo tiempo, es bastante elocuente del contexto en el que fue escrito. Las definiciones políticas o raciales no tienen desperdicio*

Ambrose Bierce nació en Ohio en 1842. Tuvo doce hermanos. Fue educado en el calvinismo. Cuando tenía 19 años, comenzó la guerra de Secesión y tuvo a bien alistarse en el ejército confederado dónde llegó a ser comandante. Acabada su participación en la guerra se pasó a la escritura y al periodismo. Siempre se le acusó de ser un amargado. Quizá. Pero se ve en más de una definición sus ganas de vivir. Y en los detalles finales de su biografía (desapareció ejerciendo el periodismo junto al ejército de Pancho Villa) queda claro que le iba la marcha.

*Bonus Track: Sin anacronismos interpretativos, por favor, que estamos en 1900 y habla un confederado:

*Africano, s. Negro que vota por nuestro partido.
*Alianza, s. En política internacional la unión de dos ladrones cada uno de los cuales ha metido tanto la mano en el bolsillo del otro que no pueden separarse para robar a un tercero.
*Amnistía, s. Magnanimidad del Estado para con aquellos delincuentes a los que costaría demasiado castigar.

El mundo después del cumpleaños / Hablando del asunto

Hace un año me leí "Tenemos que hablar de Kevin" y ya recomendé por aquí su lectura.
El sábado me terminé el siguiente libro de la misma autora "El mundo después del cumpleaños". 700 páginas de enganche en las que tras su trama se habla mucho de la pareja, el sexo (dentro y fuera de la pareja y no necesariamente compartido), el destino, las consecuencias de las decisiones que se toman, la subyugación a otra persona, los conflictos internacionales y el snooker. Porque la historia no deja de tratar sobre un triángulo amoroso, pero la autora tiene el detallazo de enmarcarlo bien: en un Londres visto por una americana que es ilustradora de libros infantiles; cuya pareja es analista político y un tercero jugador profesional de snooker.

Este libro me ha recordado a otro sobre triángulos amorosos que me gustó bastante, y que es igualmente fácil de leer. "Hablando del asunto" (Julian Barnes). Las formas varían de uno a otro. Y en este otro libro destaca que la historia está contada en primera persona, pero por cada uno de los protagonistas. Cada capítulo supone una nueva perspectiva de qué está pasando. Y sin la de los tres, el lector no sabe qué ocurre en realidad.

Recomendados quedan.

Piscinas

Las piscinas son a la playa lo que el gazpacho de bote al casero.
De acuerdo, la mejor playa nunca será superada por la mejor piscina de la misma forma que Hacendado nunca venderá un gazpacho como el que hace mi abuela, pero mancha menos e igualmente refresca.

Dicho esto, aquí os dejo un video que me envía Una Sevillana y que quizá fuera el germen de "la ola" que se hace en los estadios de fútbol. Un gazpacho de bote cuya digestión equivaldría a una conjuntivitis post-baño salvaje:



Y la versión madrileña de la misma piscina: La del parque sindical en los años 60. Uno puede imaginarse sin dificultad la hilera de 600 en el parking y a los Alcántara de Cuentame en fardapaquete mientras la odiosa voz en off de esta serie nos explica lo mismo que vemos. ¿La gente no sabía nadar o le diverdía más esperar los planchazos de los del trampolín?



Bonus track: Relato sobre una piscina de David Foster Wallace: "En lo alto siempre". Extraido de su muy recomendable (aunque depresivo) "Entrevistas breves con hombres repulsivos", libro que me prestó Elpayopapa.

Tenemos que hablar de Kevin

Una mujer nos narra a través de las cartas que escribe a su marido su vivencia de la maternidad; Kevin es el hijo que tuvieron en común. No tuvo muy claro tenerlo. Renunció a mucho por ello. Y el niño le salió psicópata.
Todo esto lo cuentan en las primeras páginas del libro, que nadie crea que lo acabo de destripar.
Aunque no convenza del todo (no es mi caso) toca el tema de la maternidad-necesariamente-feliz. Y ya por eso merece la pena. No deja de ser una novela de fácil lectura aunque sin dibujitos.
No recomendado para padres recientes o en proceso gestacional. Esto último lo digo de verdad.

Cerdos egoístas

Después de "el libro de los conejitos suicidas", Andy Riley nos obsequia con otra obra grotesca y muy divertida llamada "Cerdos egoístas" muy en la linea de los conejitos... Lo que creo es que han errado el titulo ya que no es que sean egoístas y hagan las cosas solo para su bien sin importarles los demás, si no que si tienen ocasión, los putean a más no poder. Yo lo hubiese titulado "Cerdos cabrones"... ¿serían una quimera?

Película vs. Libro "La Carretera"

Habiendo leido el libro y considerandolo uno de los que más me han entusiasmado, como es obvio, decidí ver la pelicula basada en el mismo con cierta ilusión por ver como habían plasmado las desesperanzas de este padre y su pequeño bambino.

Me encontre con una película muy bien cuidada, con una fotografía impresionante, con un Vigo Mortensen que sabe llenar un plano y con una adaptación muy lograda a excepción de lo que cada uno se pueda imaginar que ocurre y como sean los personajes cuando lee un libro.

Pero tuve un problema. No fui capaz de saber de forma objetiva si la pelicula me gustó porque el libro me encantó, o de si me gustó por que era buena o de si no me gustó... Claro, hay un par de puntos que son de total objetividad como que pueda convertirse en una pelicula lenta por el hecho de que casi toda la película se centra en el padre y el hijo. Tambien se puede decir que es una pelicula muy malrollera. Y eso es algo que no se acaba de visualizar en el libro o por lo menos yo no lo consegui porque me lo estaba pasando teta leyendolo. Hay una cosa que no me acabo de gustar y es que en algunos momento el padre habla con voz en off... está bien, pero siempre me quedo con cara de no me lo expliques que ya intentaré entenderlo. Tambien es verdad que el libro se centra bastante en esas divagaciones, y eso hace que te metas más en el personaje.

Concluyo diciendo que me gustó, pero recomiendo leer el libro antes porque creo que si lo lees, tendras ganas de ver la película. Cosa que puede ser que no ocurriría al contrario.

"El rey no pega ni golpe desde el 23-F"

Esta frase estaba escrita en una pancarta de una desangelada manifestación a favor de la república con la que me crucé hace unos cuantos años. Yo bajaba por la acera y ellos (a lo sumo cien) subían por la calle. La leí y me hizo gracia por la parte de no trabajar desde aquel día. Desde hace una semana me hace más gracia el resto de la frase. El sentido que si alguien atribuyera a esta, su autor negaría: ¿El rey dió el golpe?
Me he leído el libro de Javier Cercas "Anatomía de un instante". Y para que quede claro desde el principio, ni tiene al rey como protagonista, ni lo acusa de haber montado el golpe. Habla del 23-F. Del ambiente que contribuyó a ese día. De sus participantes y sus motivaciones. Y habla sobre todo de Suarez. Pero sí hay en el libro un secundario como lo es El Genio de la lámpara en Aladdin, u Orson Welles en El tercer hombre. Y este es el rey.
Como desconocedor del tema, me he enterado de muchas cosas de esa época que no sabía. Más por no haberme interesado nunca en ellas que porque sean temas desconocidos. El libro es un ensayo escrito por un novelista y se nota en la facilidad con la que se lee. Salen por ahí Felipe González pre-presidencial, Carrillo en plan superestar o Manuel Fraga como aquel presidente de gobierno que nunca tuvimos. Deja muchas cosas abiertas, ganas de leer más libros del tema y una sensación de que los españoles no estuvieron tan en contra de aquello como nos han hecho creer (no me incluyo porque de aquella acababa de cumplir tres años). Pero una certeza. Acabase como acabase aquel día, el único que ganaba seguro era el rey. Y ganó, claro. De ahí que ahora me haga más gracia la otra parte de la frase.

Los peces de la amargura

Los motivos argumentales por los que me recomendaron este libro estuvieron cerca de hacer que no me lo leyera, así que me limito a deciros que está muy bien escrito, que es de cuentos, que tiene 240 páginas de letra grande, que suele triunfar como regalo y que no os tiréis para atrás cuando leáis la contraportada (que no debe leerse nunca, dicho sea de paso).

Lunes de resaca

Como ya dije hace unas semanas, he estado viendo la serie de televisión Mad Men, ambientada en una empresa de publicidad en los Estados Unidos de Kennedy. Una de las cosas más interesantes de esta serie es ver cómo nace la publicidad que ahora entendemos como normal. La publicidad en la que se comienza a prohibir decir mentiras para vender productos. La publicidad en las pausas de las películas. La de las camisetas de los equipos de fútbol. Y la encubierta dentro de las serie de televisión.

Yo tengo grabada en la cabeza una secuencia de la serie "Médico de Familia" en la que la familia Aragón desayunaba copiosamente en la mesa de la cocina. Los cereales, los bricks de zumo, la mantequilla y el pan de molde tenían sus etiquetas perfectamente orientadas para ser captadas por la cámara. La botella de leche tenía un esparadrapo tapando la marca. ¿En qué momento y quién decide meter marcas dentro de tramas? ¿En qué momento, como espectador, te das cuenta de que estás viendo un anuncio ficcionado?

Me he leído el libro de S. Larsson "Los hombres que no amaban a las mujeres". Y mi principal sorpresa con el libro (el primero de una trilogía) ha sido que me ha parecido absolutamente normal. Nada en él me gusta ni me disgusta demasiado. Y no toca temas de los que suelen tratar los best-seller como sí lo hace "El código Da Vinci" o "Los pilares de la tierra". No es ni mejor ni peor que mucho de lo que escribieron (en muchas menos páginas) Agatha Christie o Montalbán. Entonces ¿Cuál es el secreto del éxito de este libro? Me dicen que la muerte del escritor ayuda. Que la casualidad puede tener que ver. Y que hay una fuerte campaña publicitaria detrás. Y es esto último lo que (siendo evidente) me lleva a otra pregunta: ¿Y por qué sobre este libro y no sobre alguno de misterio esotérico-histórico mucho más vendible?. Y se me ocurre una posible respuesta: Este libro lleva publicidad dentro. Publicidad que ha ayudado a que se conozca por todos lados la muerte del escritor. Y publicidad que ha pagado la campaña de promoción. Quizá hayan tenido el acierto de invertir en algo que engancha. Y la suerte de que en el metro de Madrid dos de cada tres lectores lleven uno de los libros de esta trilogía "de culto" bajo el brazo. Pero creo firmemente que el hecho de que todos los "buenos" del libro usen artilugios tecnológicos Apple (descritos con todo lujo de detalles) y que el "malo" (el que desde el principio es malo, no estoy contando el final a nadie) los emplee de Microsoft no es casual en el libro más comprado de este año.

Tren Nocturno (Martin Amis)

Libro corto y de protagonista curiosa que trata de la investigación sobre el fallecimiento de una chica perfecta. Es novela negra fácil de leer, y al mismo tiempo cuenta más cosillas que simplemente quién hizo qué y por qué. La policía protagonista está creada por un hombre, y el efecto final es curioso (no necesariamente creíble). Recomendado para esos momentos en los que todos los libros que se empiezan que son un coñazo.

Trilogía involuntaria de matrimonios gastados

Casualmente, entre los últimos libros que me he leído, han aparecido tres que, además de ser bastante recomendables, comparten tema y punto de arranque. Del tema nadie se escapa: Matrimonios y/o parejas heridas. Por el desamor, la rutina o ambas cosas. El punto de arranque es un viaje. Un viaje que se planea, se hace o no se hizo. Y diría que los tres libros, en el fondo, son historias de amor. No siempre amor correspondido, pero alguien quiere a alguien. Y diría que mucho. Pero no lo quiere como usualmente leemos que se quiere. Cronológicamente son: "El velo pintado"(William Somerset Maugham, 1925), "El cielo protector"(Paul Bowles, 1949) y "Revolutionary Road"(1961, Richard Yates). Recomendaría por separado cualquiera de los tres (quizá el más irregular sea "El cielo protector"), pero leídos unos cerca de otros termina por crearse el raro efecto de que cada uno de ellos toma elementos de los otros. Los tres se sitúan en (su) presente, por lo que puedes llegar a pensar que unos son hijos de los otros. Que por eso tuvieron esa manía de viajar o planear viajes. Que en algo aprendieron de lo que les ocurrió a sus padres, pero que no les sirvió para evitar su propia historia.
Las tres se han pasado al cine, pero salvo "Revolutionary Road", ninguna de las pelis me ha convencido. Se pierden en lo "bonitas" que son.
Y eso.

El libro de los conejitos suicidas

Mar Adentro

Novelas Cortas

Aquí va una lista que le debía a Gabiwaters. Novelas Cortas para leer y regalar estas Navidades. Dos ya las había recomendado antes:

Fáciles de leer...

- Novecento (Alessandro Baricco)
- Sostiene Pereira (Antonio Tabucchi)
- El curioso incidente de un perro a medianoche (Mark Haddon)
- La soledad era esto y El desorden de tu nombre (Juan José Millás)
- Un viejo que leía novelas de amor (Luis Sepúlveda)

Menos fáciles, pero que a mí me gustan mucho:

- Matadero cinco (Vonnegut)
- Mala índole (Javier Marías)
- El perseguidor (Julio Cortázar) [lo mismo que el de Marías, quizá sea un cuento largo, pero se vendo él solo]
- Ghost World (Daniel Clowes)[cómic]
- Los girasoles ciegos (Alberto Méndez)[si alguien dice que son cuatro cuentos y no una novela corta, estoy igualmente de acuerdo]

Y no tan fáciles (aunque con más caché), sin que sean difíciles:

- El extranjero (Albert Camus)
- La muerte en venecia (Thomas Mann)
- Pedro Páramo (Juan Rulfo)
- Crónica de una muerte anunciada y Relato de un naúfrago (Gabriel Gª Márquez)
- La Metamorfosis (Kafka)

Jimmy Corrigan: the smartest kid in the world

El amigo Guitardo (ver enlace con su blog, abajo a la derecha) me dejó este comic hace un par de semanas. Me encanta. Además, desde que lo leo tengo más paciencia y me gustan más las pequeñas cosas. Os enseño una página. También está editado en castellano. Si pincháis sobre la foto podréis leer el texto.

Libros de cuentos

Los libros de cuentos son idóneos para aquellos que se quejan de "no tener tiempo para leer". Yo lo respeto. Pues bien, los libros de cuentos tienen la ventaja de que si uno se pasa unas semanas sin "tiempo", no hay peligro de perder el hilo de lo leído. Ahí van Cinco de mis libros favoritos de este tipo (todos modernos y de varios estilos):

1. Rock Springs, de Richard Ford.
2. Mientras ellas duermen, de Javier Marías.
3. Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez.
4. Doce cuentos peregrinos, de Gabriel García Márquez.
5. Las puertas del edén, de Ethan Coen.